E o experienţă, să stai o jumătate de ceas în spatele gării mari, într'o sâmbătă la amiază.
Polonezi aşteaptând autobuzele.
Iubite ăşteptându'şi iubiţi.
Câini cât toate zilele răcorindu'se pe geamul din spate al maşinilor iubiţilor aşteptându-şi iubitele. Câini bucurându'se mai-mai să răstoarne maşina la vederea iubitei iubitului.
Patru negrese şi un ţânc înghesuind bagaje într'un Yaris.
O pereche de punk-işti din secta Sex Pistols nereformată. El cu pantaloni din materialul din care se face kilt-ul, ea cu iegări cu modelul steagului britanic sub fusta mini neagră. El ras pe margini şi cu coamă, ea roşie în păr.
Plase de rafie. Sacoşe de rafie. Moşi albanezi cu sacou ros de vreme, vestă în en-coeur sub sacou şi cămaşă sub vestă plus bască. Babe din Bosnia, cu baticuri inconfundabile.
Dispecerul autogării alergând, important, cu o foaie în mână de la gheretă la autobuz, înapoi la gheretă şi, apoi, la alt autocar.
Un Mercedes negru, nigel-nagel-neu, adică recent cumpărat, parcând unde'are chef şoferul, din care coboară copilotul, un tip măsliniu, face din mână spre celălalt trotuar şi atrage atenţia unui bătrân în parpalac şi cu fes de lână care îşi lasă bagajul şi traversează vorbind la telefon. Copilotul aleargă, apucă bagajul, îl cară la portbagaj după care se apropie de mâna întinsă a bătrânului spre care se apleacă să o sărute. Bătrânul retrage mâna repede, aproape mustrător. Probabil că va trebui să existe o explicaţie pe care copilotul va trebui să o dea înainte de a primi iarăşi dreptul de a pupa mâna.
Taxiuri, taxiuri, taxiuri.
O familie de indieni cu un cărucior din care nu se vede decât un balon.
Autobuzul de Minsk, în care urcă doamna bătrână, probabil mama ei. El răsuflă uşurat - de când au sosit, ea, fiica mamei-pasagere, îi tot reproşa că e foarte posibil ca din cauza lui să fi pierdut autobuzul. De Minsk.
Salvarea. Un domn căruia i s'a făcut rău în gară.
Trenuri care vin, stau şi pleacă. Şi, deasupra, imperturbabil, Domul.
Polonezi aşteaptând autobuzele.
Iubite ăşteptându'şi iubiţi.
Câini cât toate zilele răcorindu'se pe geamul din spate al maşinilor iubiţilor aşteptându-şi iubitele. Câini bucurându'se mai-mai să răstoarne maşina la vederea iubitei iubitului.
Patru negrese şi un ţânc înghesuind bagaje într'un Yaris.
O pereche de punk-işti din secta Sex Pistols nereformată. El cu pantaloni din materialul din care se face kilt-ul, ea cu iegări cu modelul steagului britanic sub fusta mini neagră. El ras pe margini şi cu coamă, ea roşie în păr.
Plase de rafie. Sacoşe de rafie. Moşi albanezi cu sacou ros de vreme, vestă în en-coeur sub sacou şi cămaşă sub vestă plus bască. Babe din Bosnia, cu baticuri inconfundabile.
Dispecerul autogării alergând, important, cu o foaie în mână de la gheretă la autobuz, înapoi la gheretă şi, apoi, la alt autocar.
Un Mercedes negru, nigel-nagel-neu, adică recent cumpărat, parcând unde'are chef şoferul, din care coboară copilotul, un tip măsliniu, face din mână spre celălalt trotuar şi atrage atenţia unui bătrân în parpalac şi cu fes de lână care îşi lasă bagajul şi traversează vorbind la telefon. Copilotul aleargă, apucă bagajul, îl cară la portbagaj după care se apropie de mâna întinsă a bătrânului spre care se apleacă să o sărute. Bătrânul retrage mâna repede, aproape mustrător. Probabil că va trebui să existe o explicaţie pe care copilotul va trebui să o dea înainte de a primi iarăşi dreptul de a pupa mâna.
Taxiuri, taxiuri, taxiuri.
O familie de indieni cu un cărucior din care nu se vede decât un balon.
Autobuzul de Minsk, în care urcă doamna bătrână, probabil mama ei. El răsuflă uşurat - de când au sosit, ea, fiica mamei-pasagere, îi tot reproşa că e foarte posibil ca din cauza lui să fi pierdut autobuzul. De Minsk.
Salvarea. Un domn căruia i s'a făcut rău în gară.
Trenuri care vin, stau şi pleacă. Şi, deasupra, imperturbabil, Domul.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu